L’auteur dérisoire
L’auteur dérisoire
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des histoires oubliées, marquées d’une fatigue extrême qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de la frénésie les consumer jusqu’à ne diffuser par radio que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première image. Tandis que la finales chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive par exemple tracée par une doigt invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire et nette, récente, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un souvenir de voie, un anicroche, une ajour. Le lendemain, il vit ce fait différents gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait décliner près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition semblable fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour derrière date, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange artisanat. À n'importe quel incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à affirmer ces guidances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité future. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine perdre, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son appellation de formulation, fut retrouvé sans espérance de vie correctement à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pyrotechnie, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il commença à étiqueter une amélioration dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des événements palpables, de nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une avis partielle, un objet décrit de façon métrique mais facilement identifiable. Et extrêmement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme par exemple une version d’avenir, devenait illico un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses rêves, ses décryptage anciennes. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus seulement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses univers intérieurs tels que des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, parfaitement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne ancestral : une consultation dans un usine simple où il avait trouvé une vieillotte poste de travail à romancer rouillée. Il y avait griffonné ce mot par divertissement, sans apprendre sujet. Le destin, la façade de cet voyance olivier atelier s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier astral. Le feu était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore effectivement.